Ладья Его Величества
А замечательная Гела
Увидела меня вот так)))
Маркиз Дьегаррон
можно писать от чьего-то лица? Ведь ты не знаешь, о чем человек думает, чего хочет, чего боится в глубине души… Ты и про себя-то не всегда это знаешь!
Странник, которого иногда называли Скитальцем, улыбнулся. У него за тысячелетия были сотни лиц, но сейчас он мог себе позволить быть собой :
-Пиши, я подскажу. Да ты и сама все прекрасно понимаешь…
Отблески огня отражались в хрустальных гранях бокала.
Мррря!)) Ведь я же, ар-Шагин Эрхат, Эриан)))
Спасибище!)))
В общем, начинаю алыверды. Отмечайсь! Опять же, наличие общения является лимитирующим фактором.
Увидела меня вот так)))
Маркиз Дьегаррон
можно писать от чьего-то лица? Ведь ты не знаешь, о чем человек думает, чего хочет, чего боится в глубине души… Ты и про себя-то не всегда это знаешь!
Странник, которого иногда называли Скитальцем, улыбнулся. У него за тысячелетия были сотни лиц, но сейчас он мог себе позволить быть собой :
-Пиши, я подскажу. Да ты и сама все прекрасно понимаешь…
Отблески огня отражались в хрустальных гранях бокала.
Мррря!)) Ведь я же, ар-Шагин Эрхат, Эриан)))
Спасибище!)))
В общем, начинаю алыверды. Отмечайсь! Опять же, наличие общения является лимитирующим фактором.
Голос дрожит. Каждая интонация - отражение души, вывернутой, как карман. Выпотрошенной, вложенной. Звенит, натянутой до предела струной, готовой вот-вот оборваться под пальцами. Или врезаться до крови в их подушечки. Монолог как жизнь, монолог вместо жизни. Бутылка каберне и вечный спор. То ли с небом, то ли с сами собой. Кто ты? Я Гамлет?)))
ПС. А пить нам надо меньше, но чаще)))
И merci за "замечательную"
Это осень. Золотистый лист, запутавшийся в огненно-рыжих волосах. Темная зелень глаз колдуньи и отзвук серебряных колокольчиков - мягкий перестук дождевых капель. Это кораллово-красная гроздь рябины, вплетенная в венок из кленовых листьев, и мягкая, кошачья поступь уходящего до поры сентября. Это капли янтарной смолы или прощальный дар? Кто ты, утренний зов над озером?
Просто осень.
За окном уже давно стемнело, но свет зажигать почему-то не хочется. Ну совершенно. Тебе хорошо и так. Ты сидишь на подоконнике, обхватив колени, и мечтаешь. О чем? Об иных мирах, слишком ярких и красочных, чтобы быть правдой, но, несмотря на все уверения скептиков, именно ей и являющихся? Об оживленном шорохом книжных страниц прошлом или о таинственном будущем? Может быть.
Россыпь огоньков освещенных окон дома напротив отражается в твоих очках. Или это - отражение грозди миров, отсветы непознанного?
С тебя ответная.
Спасибо! Красота какая
Запах сигарет и недопитое вино. Вместо мастерка - мышка, вместо кульмана - монитор. Кто сказал, что миры создавать легко? Кто только выдумал эту несусветную глупость? Миры не пекутся, как пирожки. Они строятся. Долго. Постепенно. Начиная с фундамента, заканчивая надежной крышей. Они логичны и выверены и способны выдержать любой штурм. Только так, и не иначе.
И причудливая вязь узора баллюстрад не что иное, как единственно верное отражение души Мастера.
Рада, что понравилось)))
Взгляд с лукавинкой и очки в тонкой оправе. Апокрифические Евангелия и учебник по матстатистике. Несовместимо, невозможно? Неправда. Логично и взаимосвязано. Только так и ни как иначе. Мир и есть наилучшая иллюстрация к теории невероятной вероятности. Простите, вы кто? Завулон? Получите номерок и займите отведнное вам место. Ну что вы. Вам там обязательно понравится, недаром "золотое сечение" - это чистая математика. Вы шутите, благородная дона? Или нет?
Непонятно)))
Вечер и светящийся прямоугольник монитора. На извечный вопрос: "Кто я?" отвечает из колонок женский голос. С резкой, ранящей в кровь душу уверенностью. Я Реван? Может быть. Но только сегодня. Изменяясь, не изменяю - верный девиз. Полка с книгами, на которой неожиданным образом сочетается несовместимое, доспех и костюм - все вместе, все рядом. Кто-то скажет - глупость, так не бывает. Нет, бывает только так. Потому что все это - растет и питается от одного корня, потому что иногда невозможно отделить одно от другого. Невозможно провести грань, разрывая пополам душу.
Луна над городом. луна над миром. Точно так же, как и тысячи лет назад. Точно так же, как и тысячи лет спустя. Будут только луна, только ночь. И, возможно, город. Другой город. Не этот. Мир снова повернется вокруг своей оси, изменившись до неузнаваемости. А ты даже и не заметишь. Ты по-прежнему будешь продолжать спорить с ним, с тем, кто не услышит. Будешь подбирать новые аргументы и контраргументы, оправдывать и обвинять, не смея даже в своей собственной душе признать спор завершившимся. Может, ты не умеешь проигрывать. Может, ты просто держишься за эту странную возможность хоть изредка слышать его голос, отвечающий тебе. И пусть это лишь эхо памяти, твой сон... Не имеет значения. Главное, он есть и он рядом...
Мыррь))