На 22-е августа...
Сквозь августа дурман и сон
И пряный аромат колосьев,
Как предназначил ход времен,
В который раз проглянет осень.
Дождь беспросветною стеной,
Последняя неделя лета...
Мне кажется, что не со мной,
А с кем-то происходит это.
Давно забыт бумажный лист,
Исписанный до половины, -
Я слышу стрел летящих свист
И вижу Босворта картины...
Все в прошлом. Это - свершено,
И измененья невозможны -
Легли костяшки домино...
К чему надежды? Они ложны...
Вновь пальцы теребят бокал:
Вино и память - как же горько...
Помянем, братья! В битве пал
Наш Ричард Глостер, дома Йорка...
2004 г.