Попалась мне тут претензия толковать Булгакова с позиций вроде бы Фрейда. Так это же ужас что такое.
Вот и подумалось тут Птыцу: Сидит писатель, ни к кому не лезет, сочиняет, старается. Красиво вроде выходит. Вкусно. А потом вдруг является некто и начинает по тексту с лупом и скальпелем ползать, типа замысел автора препарировать и нам, убогим, извлекать. И находят же. Причем находят такое, что бедняга-автор, узнав о наличии у него подобных комплексов, должен срочно бежать-сдаваться в психлечебницу. Или даже харакири совершать.
И не докажешь же этому трепанатору, что по словами "яблок в цвету" (с) автор имел ввиду только "яблок в цвету" и ничего кроме. И несчастные яблоки не являются символом какого-нить подавленного либидо или скрытой сексуальной агрессии, направленной на близких родичей.
И рождаются мифы, и плодятся, и множатся. И зарабатываются очки на опускании известных авторов.
В общем, не люблю я этого. Противно.