Название.
АвлаэкорАвтор.
МаркизЖанр.
Стеб, что еще)))Направление.
КроссоверЛичные благодарности Вере Камше, автору роскошных Отблесков Этерны, и Хельги с Соней, подсадившим меня на Хеллсинга.
Все ниже написанное является бредом и художественной и исторической ценности не представляет.
Страх – чувство, которому невозможно противостоять. Он заставляет сердце судорожно колотиться в груди пойманной птахой, когда кажется, что еще немного, и оно разорвется, не выдержав напряжения, но он же вынуждает мозг работать так, как никогда прежде, за сотые доли секунды просчитывая различные варианты. Выбирая единственный верный.
Единственно возможный.
читать дальше
- Куда, ну куда же ты подевалась, моя драгоценная маленькая племянница?
Голос подхлестывает как кнутом, заставляя двигаться еще быстрее, хотя, казалось бы, это совсем уже невозможно. Хотя мгновение назад ты была уверена, что сил больше не хватит, что ноги вот-вот подогнутся, и ты мягко осядешь на пол тряпичной куклой. Ожидая неминуемой развязки.
- Глава Ордена Королевских Рыцарей-Протестантов, Организации Хеллсинг, Интегра Фэйрбрук Вингейтс Хеллсинг.
Но ты продолжаешь ползти, потому что надежда сильнее страха. Потому что в тебе есть нечто, неощутимое на первый взгляд, нечто, заставляющее упорно двигаться к выбранной цели. То же самое, что чувствовалось в твоем отце и что вечно возбуждало зависть в его брате.
«Если когда-нибудь ты окажешься в критической ситуации, если более сильный враг зажмёт тебя в угол, ступай в забытый склеп под землёй. Там находится один из плодов исследований семьи Хеллсинг. Что-то, что защитит тебя...»
Тяжелая дверь как бы нехотя подалась в сторону – слишком давно здесь появлялись в последний раз – и в лицо одуряюще пахнуло запустением. И, едва ощутимый в этой кружащей голову смеси, заглушенный всепобеждающей затхлостью, как по самому краю языка, проскользнул другой запах. Странный и будоражащий, почти невозможный здесь.
Крови?
Нет, непохоже.
- Это и есть то, что меня защитит?
Даже слова звучат здесь совсем по-другому, поглощаясь, проглатываясь воцарившейся здесь тишиной, слишком соскучившейся по живому бархату человеческого голоса.
Свет вспыхивает как по волшебству, и ты, привыкнув, с удивлением смотришь на обретшую четкость обстановку. Небольшой ковер на полу, невысокий и какой-то старомодный столик на причудливо изогнутых ножках… На столике две узкогорлые бутылки и бокал – грани вспыхивают маленькими солнцами, многократно отражая теплый огонек свечи. Рядом прислонилась к ножке невысокая стопка книг. Обложка верхней кажется то ли красно-мраморной, то ли гранитной…
К другой ножке лениво прислонилась гитара… И только спустя мгновение ты понимаешь, что она тоже пленница великой тишины, лишенная голоса, лишенная струн.
Ты вряд ли бы смогла внятно объяснить, что именно рассчитывала увидеть здесь, и сердце мучительно сжимается от странного ощущения, которому ты не в силах подобрать название. Несоответствие? Возможно.
Возможно, и нет.
Сбоку что-то звякнуло, заставив испуганно дернуться, но ты, победив желание выбежать отсюда, навсегда закрыв за собой дверь, остаешься на месте.
Он выходит из темноты. Он темноволос и по-хищному худощав, таким людям не свойственно двигаться неуклюже. И ты с изумлением и ужасом замечаешь мощные, чуть ли не средневековые оковы на его запястьях. Цепь со скрежетом волочится по каменному, не покрытому ковром полу.
Ты невольно отступаешь, натыкаясь спиной на успевшую непонятно как закрыться дверь, и решительным жестом вскидываешь подбородок. Чтобы встретиться взглядом с неведомым узником.
Чтобы с каким-то отвлеченным интересом подметить, что глаза у него синие-синие.