Лучше жить в глухой провинции у моря.
И. Бродский
Так уж вышло, что ноябрь – поганый месяц:
Революции, сквозняк и лед на лужах.
Я опять пишу роман. Прошу, не смейся –
Видно Музой не обласкан, а контужен.
Скоро снегом двор под окнами оденет
И на классики следами шин расчертит.
У тебя там где-то, помню, день рожденья…
Это все же много лучше, чем день смерти.
А в правительстве бардак, но это дело
Также вечно, как налоги или взятки.
И в расчетах промахнулся. Как Акела.
Вот сижу, надеюсь – будет все в порядке.
Не писал, прости, я знаю. Mea culpa.
Обещаний снег не прошлогодний – талый.
Тут у нас вдруг увлеклись проблемой культов,
Развенчали так, что мало что осталось.
Знаешь, друг, ведь шут в душе немного трагик,
Влез бы в лидеры, но не дано харизмы…
Вот сижу, пишу посланье на бумаге.
В наше время это вроде атавизма.
А была бы сеть, и я легко и просто
Пару строк черкнул, эпиграф взяв из Лема.
Но у вас там, коль принять на веру Фроста,
И с центральным отоплением проблемы.
Где-то там гудит забитая Тверская,
Торопясь, меняют тугрики на йены.
В рай таких, как мы
Так что свидимся однажды непременно.
Посидим с тобой, махнем чего за встречу –
Это как же на том свете без спиртного?
Ведь коньяк, он, как и наша глупость вечен,
Ну а, значит, на земле ничто не ново.
Ночь глядит в окно, надев луны монокль.
Ветер веток пальцы сжал почти до хруста…
Без тебя уже почти не одиноко,
Только там, где билось сердце, как-то… пусто…
07.11.07
Mea culpa – Моя вина (лат).
Фрост. Роберт Фрост. Американский поэт. Здесь в качестве отсылки к его «замерзшему аду».
Мря, Риана?)))