Уже с неделю непрестанно
Мне снится старый полустанок,
Затерянный в пути на юг.
Где под седыми небесами,
Смывая даты с расписаний,
По лужам прыгает июнь.

Там в скрипе жести - голос птичий,
Там прошлое мне в спину тычет,
Мол, не забыла взять билет?
Там дождь устал шкворчать и булькать,
И я кормлю размокшей булкой
Бродячих рыжих кобелей.

Там воздух молнией расколот -
Проходит мимо редкий скорый.
Стирает время внешний лоск...
Там впереди тоска и старость,
И что могло быть, но не стало,
Проносится под стук колес.

А мне опять латать прорехи,
Ведь, кто хотел - давно уехал.
И будут мойры годы ткать.
Надейся, жди - не выйдет толку,
Но вздрогнешь, словно бы от тока,
Едва заслышав зов гудка.

Орут лягушки, в лужах пыжась,
До одуренья пахнет пижмой,
Вьюнки залезли на плетень.
Смотри, зевай, на солнце грейся...

...Так хочется шагнуть на рельсы,
А вдруг получится взлететь.

@темы: Графомань, Стихи, Творчество

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Просто так

Картинки, которых не было в русском издании ГП

zen.yandex.ru/media/moscowbooks/illiustracii-k-...

@темы: Разное, Флуд

---

В вк я захожу пару раз в месяц: повесить новый стишок и почитать,что там с книгами конгрегации творится.
Но блин же, эта фигня крайнее время мне постоянно выдает рекламу каких-то любовных романов. Я не читаю любовные романы, плохо они у меня идут (тут недавно какую-то котовскую хвалили, я чот чуть не померла, пока читала, фанфик сиропный чесслово). Просто непонятно, по какому принципу там формируется рекламный контент, и ладно бы, пара постов, а то ж через один, в итоге я теперь в это вк еще реже заходить стала. Лучше б строймагазин какой зарекламировали((

@темы: Разное, События

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Забыла кстати своего маньяка повесить, а мне он нравится больше, чем стих из основного тура (который ниже). Маньяк необычен для меня и нестандартен, от Сада-то с его библейскими аллюзиями и эпиграфом Юрьевской смердит просто на километр)))

Город сегодня солнечен, а не стыл,
Спешно швыряет под ноги мне мосты,
Голуби смотрят с ужасом с высоты,
Разом взмывая в воздух пернатой стаей.
Город даёт мне крылья подняться над,
Манит обманом уличных серенад.
Взбалмошной искрой бродит в крови весна,
Держит меня на мушке, не отпускает.

Снова царит на площади суета,
Дремлет Поэт под эхо своих цитат.
Город сегодня вычурен и цветаст,
Изгнано всё, что в будни казалось серым.
Время зовёт: "Не медли, иди скорей!"
Город мне шлёт навстречу своих сирен,
Только в моих ладонях плывёт сирень -
Средство надёжней воска для Одиссея.

Город, всегда огромный, сегодня мал.
Всюду царит привязчивый аромат,
Город как будто в курсе, что ты сама
Встречу назначишь мне на грядущий полдень.
Слабая струйка дыма горчит едва.
Знаешь, мои дороги приводят в ад.
Истина в том, что ты много лет мертва,
Я почему-то это почти не помню.

Прошлое рядом - шёпотом позови,
Глупо теперь рассказывать о любви,
Там, где поют, безумствуя, соловьи,
Прямо с холма открыты иные виды.
Вечер сегодня солнечен, а не стыл,
Город мне вслед смеётся из темноты,
Город отлично знает, где нынче ты,
Только меня он вряд ли кому-то выдаст.

@темы: Графомань, Стихи, Творчество

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Тем, кто не ведал границ, отныне
Стали доступными небеса...

...Мы ожидали найти пустыню,
Но обнаружили дивный сад.
Чудо, что нам даровали свыше, -
В жизни иного не попрошу.
Дождь...
Через кокон обшивки слышен
Этот настойчивый мягкий шум.
Цифры проверить ещё раз десять,
На мониторах рябит узор.
В воздухе пахнет, как пахло в детстве,
Травами, свежестью и грозой,
Клейкой смолой молодых иголок.
Хоть передатчик давно немой,
Чудится чей-то забытый голос:
"Где же ты бродишь? Пора домой".
Только вернуться назад непросто...
Разом из памяти не стереть
Маленький домик на перекрёстке,
Где так безумно цветёт сирень,
Где паутиной вьюнковых кружев
Плотно увито железо дуг...
...Хватит сомнений, пора наружу:
"Мама, я здесь. Я уже иду".
Ноет под сердцем до боли сладко,
Кажется - можно дышать вполне...

Модуль потерян был при посадке.
Всё бесполезно.
Спасённых нет.

@темы: Графомань, Стихи, Творчество

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

@темы: Разное

---

Прекрасное

@темы: Разное

---

Ты снова там, где дна не увидать,
Где тёмная бесстрастная вода,
Всё так же холодна и безупречна.
Там смертному не вырваться, нырнув -
Утянет навсегда на глубину
Бескрайний океан, обняв за плечи.
Ты снова там, среди своих сестёр.

Закат поблёк и разом краски стёр,
Приход жестокой бури предвещая,
И сгинул парус, что вдали мелькал.

И ты поёшь погибшим морякам,
Их бережно целуя на прощанье.
А я привык огня не зажигать,
Чтоб видеть тьму, где зреют жемчуга
И дремлют корабли под слоем ила.
Но шторм пройдет, порывист и свиреп,
Я буду спать под пение сирен,
Как спят лишь в колыбели и в могиле,
Хоть так надеясь вырваться вовне,
Качаться легкой пеной на волне,
Когда тепла и солнца будет вдоволь.

Ты снова там, где нет времён и дат,
И, кажется, я жизнь готов отдать
За тайну мастерства дышать водою.

@темы: Графомань, Стихи, Творчество

---

Так просто

@темы: Политика, Разное

---

Серебром ночь окрасила ветви олив.
Было тихо, по улицам тени ползли,
Мрак ложился мазками на камни стены.

В это время дороги и мысли темны.
Загоняя поглубже прилипчивый страх,
Я пробрался во двор и присел у костра,
Проклиная себя, что пришёл налегке.
Пахло дымом, кипела вода в котелке.
За едой, как обычно, беседа велась,
Люди нервно ругали налоги и власть,
И пророка, что в городе бродит с весны.
Тут один произнёс: «Ты же был вместе с ним.
Ты, похоже, такой же мошенник и вор».
Я ответил тогда: «Я не знаю его.
Мне не важно: он плох или, может, хорош...»
Но сосед раздражённо одёрнул: «Ты врёшь!
Лучше стражу позвать или вышвырнуть вон».
И я снова сказал: «Я не знаю его.
Я обычный скиталец, бродяга простой,
Что берётся работать за кров и за стол.
В пыльный город забредший дорогой кривой,
Я – такой же, как вы, я не знаю его».

За спиной разговор постепенно стихал,
Ночь нарушил насмешливый крик петуха,
И припомнился отзвук пророковых слов,
Как сказал Он: «Вот камень, основа основ,
На котором в веках будет церковь стоять. –
И не верилось даже, что им стану я. –
Ключ от мира, в котором не будет тревог...»

Кто же тот человек?
Я не знаю его.

@темы: Графомань, Стихи, Творчество

---

На спящий город ночь легла,
И тени выцвели стремглав,
Но стала чуть темнее мгла
Под капюшоном.
Считает он до десяти,
И всё - не разорвать сети.
Как ни старайся, не спастись -
Вопрос решённый.

Устав без дела зря висеть,
С усмешкой месяц точит серп.
Бульвар от лунной пыли сед,
И свет морозен.
Матёрый волк средь пёсьих свор,
Он знает: длится колдовство
До той поры, покуда свод
Не грянет оземь.

Он молча смотрит на толпу:
Взгляд и внимателен, и пуст,
Настолько, что сбивает пульс,
Сгущает воздух.
Осенний ветер прян и стыл.
Среди привычной суеты
Он ищет: ты, а, может, ты, -
И кто-то возле.

Когда на улице темно,
Я знаю, он идёт за мной.
Болит за костью теменной,
Не отпускает.
Вечерний город полосат,
Застыли гирьки на весах.
Но я надеюсь, что коса
Найдёт на камень.

@темы: Графомань, Стихи, Творчество

---

Так начинается вода...

Как начинается вода?
С натёртой лямочкой ключицы,
С любви, которая случится,
Но позже – много лет вперёд,
С корявой ивы у ворот,
Что на ветру полощет ветви,
И слов не сыщется заветней,
Чем принесённые мне в дар.
Так начинается вода.

И будет воздух прян и густ,
Когда подхватит нас потоком
(С попыток выплыть – мало толку).
Нас выбросит на перекат,
Но успокоится река,
Смиряя полноводный хаос,
И мы, как рыбы, задыхаясь,
Останемся на берегу,
Где тёплый воздух прян и густ.

Как начинается печаль?
С забытой осенью корзины,
С поблекших крыльев стрекозиных.
В совиных криках над рекой
Как будто слышится укор.
Дни всё короче, ночи глуше,
И диск луны уже надкушен,
И времени Грааль почат.
Так начинается печаль.

Но всё же не забыть никак,
Перебирая в мыслях вины,
Жука на тоненькой травинке,
Дом над обрывом, на краю,
Ползущий медленно июль,
Свод неба – не найти бездонней –
И на протянутых ладонях
Живое сердце родника.
Былое не забыть никак.

@темы: Графомань, Стихи, Творчество

---

Сон Пилата

Около двух тысяч лет сидит он на этой площадке и спит, но когда приходит полная луна, его терзает бессонница.
М. Булгаков

Солнце снова снимает свой огненный нимб,
Постепенно редеют и гаснут огни,
Южный ветер приносит не свежесть, а гниль,
Застарелые запахи склепа.
Искажённые тени ползут по траве...

Взгляд его неподвижен под тяжестью век.
Он не знает, который за окнами век,
Не вникает, как пишется эпос.

Миновавшая слава – упавший колосс.
Он пытался забыть, и забыть удалось.
Лунный веер рассыпался сотней полос,
Оставляя на мраморе прожиг.
Отзвук чьих-то шагов, замечаний скупых –
Собирается память из мелких крупиц.
За минутную слабость – лишь раз отступить –
Вряд ли кто-то заплатит дороже.

Только стены тюрьмы не дано расколоть.
Собирается мрак у подножья колонн.
Он устал быть опорой, надёжей, скалой,
У которой смиряются волны.
Поздно. Вынесен временем строгий вердикт.
Он привык оставаться всё время один,
Умоляя луну: «Поскорей уходи.
Без тебя ночью света довольно».

Измеряется надобность сотней причин,
Только совесть ничем не дано излечить.
А к балкону дорожкой сбегают лучи,
Переполнено лунное блюдце.
Поздний вечер неспешен и траурно-тих.
Нынче прошлое разом сдаётся в утиль,
Наконец можно встать и спокойно уйти...
Или просто с утра не проснуться.

@темы: Графомань, Стихи, Творчество

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Ветер толкает в спину - давай решай,
Трудно бывает сделать последний шаг,
Что бы когда-то сдуру ни говорила.
Ветер свистит на трубах простой мотив,
Перебирает ветви понурых ив...
Холодом руки в кровь обожгли перила.

Чёрные воды, белый февральский лёд,
Время уходит, солнце сбивая влёт:
Лист календарный резким порывом сорван.
Не получилось - больше никем не стать,
Круг размыкая, просто шагнуть с моста,
В кончиках пальцев чувствуя невесомость.

Хрупкость мгновенья словом не передать,
Мир в отраженьях сломан -
Он лишь вода.

Мост опрокинут, снег вдруг пошёл наверх,
Холод молчанья губы сковал навек.
Здесь только тьма и рыбы, а рыбы - немы.
Легче уже не строить, а доломать:
Мимо, зашторив окна, плывут дома,
Гребнями крыш надежно вцепившись в небо.

Свет фонарей почти не тревожит мглу,
Ныне мои дороги уводят вглубь,
Можно идти, не думая, не вникая.
Грезится мир кошмарами наяву,
Видишь, теперь я рыба, и я плыву,
В толще воды чуть двигая плавниками.

Вечность, расставив невод, умеет ждать,
Мир будет спать на дне, ведь
Он сам - вода.

@темы: Графомань, Стихи, Творчество

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра